Сказка о несотворенном мире

Мир спит. Не шумят водопады в горах, не дрогнет лист в прозрачном безветренном воздухе. Никакой звук или движение не нарушит вековую тишину. В зеркально-гладкой поверхности морей и озер отражаются неподвижные звезды. Только некому их увидеть: обитатели мира еще не пробудились и не осознали себя.
Мира нет. Есть лишь призрак, тень, зародыш будущего мира. Зерно, до поры дремлющее в земле, чтобы в свой срок проснуться и дать побег. Отзвук еще не родившейся музыки. Чистый холст, которого не коснулась кисть.
Мир ждет своего творца. Того единственного, кто может вдохнуть в него жизнь. Того, кто сделает его — реальным.

Мальчик слышал зов. Зов мира. Своего мира. Мира, который существовал пока лишь в его сознании. Мира, которому только он мог дать жизнь. И он вглядывался в смутные очертания этой земли, пытаясь угадать, какой она будет. И радовался, чувствуя в себе силу — воплотить. И страшился — ошибиться, сделать что-то не так. Ибо хрупка ткань творимой реальности, и так легко нарушить гармонию, если в новый мир просочится фальшь.
Он вслушивался... но очередной подзатыльник возвращал его к действительности:
— Очнись, бездельник! Хватит витать в облаках. Учись, не то закончишь жизнь под забором. Взгляни, твои сверстники опережают тебя во всем. Ты будешь нищим, если не возьмешься за ум.
И он учился — кому охота быть неудачником? И тихо шептал своему миру: подожди, я приду, я приду непременно. Только вот выучусь, встану на ноги... Ты жди.

Он выучился и избрал себе ремесло, чтобы зарабатывать на жизнь. Но тяжелы первые шаги, и нелегко вчерашнему ученику доказать свое право считаться — мастером. На это нужны силы и время, энергия и упорство. И вдвойне трудно добиться успеха в деле, к которому ты равнодушен. Но нет такой профессии — творец миров. А ремесленники нужны всегда.
Его мастерство росло. У него теперь было все: уютный очаг и любящая жена, деньги и уважение окружающих. Не было только счастья. И еще — эта мучительная, звенящая пустота внутри. И не умолкает в душе зов. Зов, который он слышал с детства. Зов, который родился с ним. Зов несотворенного мира.
Подожди, неслышно шептал миру мастер. Я помню о тебе. Я люблю тебя. И я приду. Приду непременно. Только вот выполню этот заказ... Вот дострою дом... Вот подрастут дети... Ты жди...

Старик улыбался, подставив лицо теплым лучам солнца. В саду резвились внуки. Большая семья, налаженное хозяйство, сытая, спокойная жизнь. Старику было хорошо. Он давно уже разучился — слышать.

Мир спит. Все так же смотрятся звезды в недвижную гладь воды. Пустая земля, застывший воздух. Тишина, которую некому нарушить. Неизменность.
Мир ждет. Ждет своего творца. Творца, который уже никогда не придет.

Вернуться на страничку прозы

Хостинг от uCoz