Дзютте

Город

«... Благодарю тебя за этот дар
Уменье спать и видеть сны...»
БГ

Ещё утро, и горит свет, но в окно уже стучится день. Скоро надо идти. Каким будет этот день? Что меня ждёт там, за порогом моего дома? Принесёт ли солнце мне радость? Но что гадать, надо идти навстречу этому дню, прогнав остатки сна, тоски и воспоминаний вчерашнего дня. А ведь идти не хочется. Может, это страх перед грядущим, а может и нет. Я не знаю. Хочется ещё немного пожить вчерашним днём, ведь он был хорош.
Но его можно положить в копилку памяти и вынимать его оттуда по мере надобности. Когда станет тяжело и грустно, тогда возникает желание повторить его, хотя это не реально. Потому, что в прошлое дороги нет. Но пусть всё будет по-новому. Так интереснее...
Итак, вот он, день. В безветренном воздухе висят выхлопные газы, чувствуется напряжение. Все вокруг в напряжении, словно в ожидании чего-то. Угрюмые лица прохожих, нахальные взгляды стражей порядка, весёлые перемигивания светофоров (единственная цветная картинка) и мерное гудение транспорта. Солнца, конечно же, нет. Всё заволокло сизой дымкой. Дома стоят как немые свидетели чего-то страшного, тайного, известного только им одним. И чёрный памятник отца советской власти указывают властным жестом на Юго-Запад. Я там был. Нет там ни светлого будущего, ни коммунизма. Там только лабиринты новостроек и мрак.
Молчаливые реки народа текут в различных направлениях, каждый погружен в свои размышления, у каждого из них свои проблемы и заботы, радость и горе. Мало кто обращает внимание на окружающую его действительность. У каждого есть свой маленький мирок, где царит коммунизм или анархия, монархия или республика, диктатура или демократия, где каждый и Бог, и царь, и генерал. В этой мрачной картине есть своя красота и гармония, здесь царство холода, мрака и тайны. Возникает смутное, где-то в глубине, ощущение приближения смерти. Начался мелкий снег, даже, скорее, снежная пыль, от этого сизая дымка стала гуще, а на улице — темней. На какой-то момент мои размышления прерваны гудком автомобиля, разорвавшим молчание города (если не считать шум транспорта). И опять возвращаюсь к своим думам...
Зима... Снег, холод, мрак. но перед глазами красочные картины лета: солнце, зелень деревьев и трав, аромат леса, пение птиц, чистое светлое небо. Искрящаяся на солнце река, которая так и манит к себе. Это лето... Но оно прошло. А жаль. Сейчас, как никогда, хотелось бы туда попасть. Но — увы... Хотя, кто знает..? А сейчас — зима. Зимний ветер всегда стремится залезть за воротник, от этого становится противно. И везде снег, снег, снег и лёд... Я иду по дороге, иду в никуда...
День близится к концу. Темнота становится гуще. Сизая дымка стала незаметной и лишь в конусах фонарного света возникают мелкие снежинки, придавая свету ощущение чего-то материального, что можно потрогать руками. Улицы заполняют реки электрического света. Фары машин похожи на глаза зверей, а город — на лес. Где деревья — столбы, а асфальт — трава. Двери подъездов, как чёрные дыры, окна в соседнее измерение или другие миры. В этот момент усиливалось чувство какого-то беспокойства, которое маячило весь день, но было малозаметно. Отработанный до автоматизма маршрут к остановке, а там — автобус, который увозит меня в другое измерение...
Вот знакомый дом, знакомый подъезд, лифт, дверь. Наконец-то я пришёл. Открываю дверь и попадаю в некоторую субстанцию, в параллельный мир со своими законами, обычаями, философией, Внешний мир исчезает за порогом этой квартиры... «А здесь тишина, иконы битлов, ладан гашиш...» Здесь так хорошо. Сумрачный свет, тихий звук магнитофона. Чай. За окном тишина и вечер. А тут тихо, мирно, спокойно и радостно. Прошедший день кажется сном. За чаем и разговором время проходит мгновенно. Стрелки часов напоминают о том, что пора выметаться, а я не хочу...
В конце концов, с тяжестью в груди, я ухожу, ухожу домой. Словно из тихой заводи тебя выбрасывают в бурную реку, где ты плывёшь против течения... Бреду по тёмной улице в направлении дома, с каждым шагом погружаюсь в густую темноту зимнего вечера...
Дом... В последнее время понятие всё более абстрактное и менее реалистичное. Какой-то инстинкт влечёт туда, а не разум. С каждым днём возвращаться домой хочется всё меньше и меньше (дом — геометрическое место точек, расположенных по определённому адресу). Сам не знаю, почему. А может, знаю, но не скажу...
Снова горит свет, одиноко остывает чашка чая. Мысли лезут, как фарш из мясорубки, а я сижу в ожидании завтрашнего дня...
Скоро ночь — время, когда отдыхают нервы, а мысли кое-как приводятся в порядок...
Возникает вопрос: «А что же дальше..?» Дальше..? Дальше сон...

P.S. В снах исполняются все мечты. Мысли обретают реальные образы. Отрывки фраз, видения прожитых моментов, призраки будущего и прошлого, полёт над жизнью. Сон... и я погружаюсь в мир, иной мир, куда дорога открыта только мне и никому другому. И никто другой не сможет туда попасть, даже если я этого захочу. Тело спит, а душа летает там, где нет понятия материи, поэтому телу туда не попасть. Полёт души... мысли... Жестокие рамки разума там не существуют. Но утро заставляет тело пробуждаться ото сна, и душа вынуждена возвращаться на место. Сны... Сны... Я их люблю, даже если это кошмары. Иногда реальная жизнь кажется сном, но это лишь иллюзия. Там жизнь, а здесь сон... Хотя...

Вернуться на страничку «Статьи, эссе, публицистика и пр.»